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第26部分（第2页）

……但是，他毕竟是西门吹雪。

孤岸，傲睢，冷漠的西门吹雪。

即使，从前只有他一个人。

即使，现在只有他一个人。

即使，将来也只有，他一个人。

……即使永远，只有他一个人。

放下茶杯，却不经意地，将目光，顿了顿。

修长，苍白，微冷，有力，是习惯于握剑的右手。

这只手一旦拿起剑，就是天底下，最可怕的手。

只是现在整片的白中，有着，一丝淡淡的红。

颜色很浅，然而，刺目。

指甲一向修剪得很整齐，光润的表面上，一道细小的红痕其实并不显眼。

不明显到，也许只有他自己，才能够看见。

时时刻刻地看见。

在不久前的一个夜晚，他走在白色的石子路上，步履骄傲，踞岸，背挺得笔直，向前走，一直向前走，走过雕虹镌霁的拱桥，走过暗香流动的花圃，走过凄清冷惶的树林。

走过，很长很长的距离。

那人就在身后，不远，又很远。寂静的夜里听不到他的脚步声，然而，却听得到，自己胸腔里，心脏，汹涌的跳动。

此起，彼伏。

那人走在身后，因此自然是看不到他的表情，所以，也是绝不会知道，当时走在前面，步履骄傲稳健的男人，正在笑。

他极少笑，可是偶尔展露笑容，就如同春风吹过大地，连远山上亘古的冰雪也会融化。

然而在那一刻，这个笑容，却是另外的模样。

极淡，极浅，又极，深沉。

深得刻在眼里，沉得烙在心底。

从来不会有人见过，西门吹雪的脸上，会有这样的神情。

明明是笑；却让人只愿他；不要笑才好。

……就像是什么东西；碎了。

不会有人看得到这个笑容。

包括他自己。

……天上地下，也再没有人能够见到这样一个笑容。

……岁月荏苒，他也再不会露出这样一个笑容。

就这么，让它溶进冷冷的夜色当中……

他看着右手。

看着拇指。

很细的痕迹，不过几日，伤口就已愈合。

别的什么，也会愈合。

即使不会这样快。